Bibliographie française de Katherine Pancol

Katherine et New York : une histoire d’amour. 

Elle y a vécu dix ans, elle y revient souvent. Arpente Manhattan, « trottine, émulsionne, bavarde ». 

Elle nous livre ses adresses, on rencontre ses amis – ce peintre qu’elle connut, doutant, tourmenté, devenu « grand », ce vieux saxophoniste qui a accompagné Judy Garland, Maurice Chevalier et qui joue dans un square pour quelques dollars, une vieille dame indigne… et tant d'autres. 

C’est drôle, tendre, c’est Katherine dans son New York intime.

Quand leur mère les dépose devant la grille du Château de Berléac en leur promettant de revenir les chercher, India et Louis ne savent pas ce qui les attend. 

Ils vont devoir passer en un éclair de leur petite maison dans un lotissement à un château du XVIIIe siècle et apprendre les codes d'une grande famille bordelaise, fière de son vignoble et de ses ancêtres. 

Que de secrets, de trahisons, d'avidité dans cette demeure prestigieuse où chacun joue un rôle et entend occuper le devant de la scène ! 

Sans le vouloir, avec leur candeur et leur fantaisie, les enfants vont tout dynamiter. 

C'est drôle, c'est tragique, c'est virevoltant, cruel et tendre, c'est la vie.

Elles n’ont rien en commun, si ce n’est une féroce envie d’indépendance. Elles vont pourtant se lancer ensemble dans une aventure qui les mènera de Paris au Mexique puis à Saint-Tropez. De chaos en cahots, elles vont apprendre à devenir celles qu’elles ont envie d’être.

Katherine, la blonde et Eugène, la rousse n’ont rien en commun sauf leur vingt ans et un mot d’ordre : « sans risque la vie est trop triste ». À l’affût des moindres surprises de la vie, Eugène initie Katherine à la liberté la plus radicale. On tremble, on rit, on court derrière elles de Mexico à Paris et de Paris à Saint-Tropez en plein coeur des années 70.

Dans ce feuilleton illustré aussi trépidant que la cavale de Thelma et Louise, Katherine Pancol distille des souvenirs très personnels de sa jeunesse. À travers la folle énergie de ses personnages, s’affirment les convictions de cette grande romancière du féminin.

Rose est une jeune biologiste.

Elle fait des recherches à Paris et à New York sur une luciole, Lamprohiza splendidula, qui semble très prometteuse pour la recherche médicale. 

Si elle étudie avec grande maîtrise l’alchimie sexuelle des insectes et leur reproduction, elle se trouve totalement désemparée face à Léo quand elle en tombe amoureuse.

La vie n’est pas comme dans un laboratoire. Et ce n'est pas sa mère (cachée derrière des lunettes noires) ni sa grand-mère (qui parle à Dieu et à ses doigts de pied) qui vont pouvoir l’aider. 

Bed bug ou le désarroi amoureux d’une femme au bord d’un lit.

« Trois baisers, trois baisers et l’homme caracole, libre, flamboyant, crachant du feu et des étoiles. 

Ses sens s’affolent, il voit mille lucioles, des pains d’épices, des incendies… »

Pour certaines, c’est l’heure de la revanche. Pour d’autres, celle de la délivrance. Ou de l’espérance. 

Tout se noue, se dénoue, se renoue. Les muchachas avancent à grand pas. On ne sait jamais ce qui va arriver. On retient son souffle, on croise les doigts. 

Et viva las muchachas !

Ces filles-là sont intrépides. Elles ne demandent rien aux autres. Tout à elles-mêmes. Cachent leur peur sous un sourire. C’est le plus sûr moyen pour avancer, inventer, s’inventer. 

Elles se sentent pousser des ailes, s’envolent, tombent et repartent de plus belle. 

Il y a des secrets, des mystères, des trahisons. Des obstacles à surmonter. Des mots d’amour lancés à la volée. 

La vie, quoi !

Les filles sont partout dans ce roman. 

Elles mènent la danse. De New York à Paris, de la Bourgogne à Londres ou à Miami. Des filles qui inventent, s’enflamment, aiment. Des filles qui se battent pour la vie. Et les hommes ? Ils sont là aussi. Mais ce sont les muchachas qui dansent, dansent, dansent. Elles font voler le s destins en éclats. Et ça n’en finit pas ! 

Après quatre ans d’absence, Katherine Pancol revient avec un nouveau roman : Muchachas, premier volume d’une nouvelle série. 

Des histoires qui zigzaguent de Paris à Londres, de New York à Miami, de Saint Chaland à Cuba, des ferrailleurs bourguignons à l'univers de la mode et aux studios de musique.

Souvent la vie s’amuse. Elle nous offre un diamant, caché sous un ticket de métro ou le tombé d’un rideau. 

Embusqué dans un mot, un regard, un sourire un peu nigaud. Il faut faire attention aux détails. Ils sèment notre vie de petits cailloux et nous guident. Les gens brutaux, les gens pressés, ceux qui portent des gants de boxe ou font gicler le gravier, ignorent les détails. Ils veulent du lourd, de l’imposant, du clinquant, ils ne veulent pas perdre une minute à se baisser pour un sou, une paille, la main d’un homme tremblant. 

Mais si on se penche, si on arrête le temps, on découvre des diamants dans une main tendue… Et la vie n’est plus jamais triste. Ni le samedi, ni le dimanche, ni le lundi… 

Après l’extraordinaire succès des Yeux jaunes des crocodiles et de la Valse lente des tortues, une suite très attendue.

Ce livre est une bourrasque de vie... Un baiser brûlant du seul qu’on ne doit pas embrasser… Deux bras qui enlacent ou qui tuent… Un homme inquiétant, mais si charmant… Une femme qui tremble et espère ardemment... Un homme qui ment si savamment… 

Une femme qui croit mener la danse, mais passe son tour… Des adolescents plus avertis que les grands... Un homme qui joue les revenants… Un père, là-haut dans les étoiles… qui murmure à l’oreille de sa fille... Un chien si laid qu’on s’écarte sur son passage… Des personnages qui avancent obstinément... 

Comme des petites tortues entêtées… qui apprendraient à danser lentement, lentement… dans un monde trop rapide, trop violent... 

Après l’extraordinaire succès des Yeux jaunes des crocodiles (plus d'un million d'exemplaires vendus), une suite très attendue.

Ce roman se passe à Paris. Et pourtant on y croise des crocodiles. 

Ce roman parle des hommes. Et des femmes. Celles que nous sommes, celles que nous voudrions être, celles que nous ne serons jamais, celles que nous deviendrons peut-être. Ce roman est l’histoire d’un mensonge. Mais aussi une histoire d’amours, d’amitiés, de trahisons, d’argent, de rêves. 

Ce roman est plein de rires et de larmes. 

Ce roman, c’est la vie.

C'est à New York aujourd'hui. C'est à Rochester dans les années 80. C'est à Hollywood... C'est à Paris... C'est en Tchéquie avant et après la chute du Mur... 

Angela est française. Elle est souvent passée à côté de l'amour sans le voir, mais cette fois, elle est face à sa peur viscérale d'aimer... 

Louise est américaine, ancienne star de cinéma. Elle dialogue avec Angela, lui raconte sa vie, ses amours, ses échecs. 

C'est auprès de Louise qu'Angela cherche des réponses... Virgile est français. Il aime, mais il se méfie, on ne sait presque rien de lui... 

Mathias est tchèque. Rien ne peut le détourner de sa route. Il refuse de s'abandonner. Angela le cherche, il la fuit, ils se retrouvent... 

Il y a tous les autres, les fantômes du passé qui entrent et sortent, qui forment une grande ronde de secrets, de blessures, de rires et d'amour... 

Ces femmes, ces hommes traversent le chemin d'Angela, la narratrice, qui cherche désespérément un fil. 

Le fil de la mémoire, de l'amour, du désir, de la liberté d'aimer ou de répéter sans arrêt les mêmes peurs, les mêmes douleurs, les mêmes échecs...

Elle s'appelle Kay. Elle est libraire à Fécamp. Elle vit seule, enfermée dans un mystère, une solitude organisée, une ancienne blessure qu'on sent affleurer mais à laquelle personne n'ose faire allusion. 

Un jour, elle reçoit une lettre signée Jonathan Shields, un Américain de passage en France qui lui réclame un livre... 

Entre Kay et Jonathan s'ensuit un échange de lettres. Le ton est d'abord officiel, littéraire, puis il change et devient de plus en plus personnel.

Parfois tendre, d'autres fois violent. Ils se disent, à travers les livres dont ils parlent, des choses qu'ils n'auraient pas pu se dire autrement. 

On sent qu'entre ces deux-là gît un secret, autour duquel ils tournent, tournent. Ils n'osent s'affronter de peur de tout comprendre, de tout savoir, d'avoir trop mal... 

Mais la vérité explosera un jour, laissant les deux protagonistes face à eux-mêmes, sans masques, sans livres pour les protéger.

Elle est libre. Elle offre son corps sans façons. Et pourtant, à chaque histoire d'amour, elle s'affole et s'enfuit toujours la première. 

Lui est ardent, entier, généreux. Ces deux-là vont s'aimer. Il y a des jours, il y a des nuits. Le bonheur suffocant. Le plaisir. Le doute. L'attente. Mais en eux, des ombres se lèvent et murmurent : " J'étais là avant ". 

Des mères qui les ont aimés ou trahis, qui ont rêvé, souffert, espéré. Des mères qui vivent encore en eux et les empêchent d'aimer. On est jamais tout seul dans une histoire d'amour. 

On est tous les autres et tous les autres qui ont aimé avant nous. " J'étais là avant " est le roman d'une femme qui se libère de ses démons. Qui nous libère de nos démons…